Aplastamiento de las gotas...

Julio Cortazar, Historias de Cronopios y Famas.

Yo no sé, mira, es terrible cómo llueve. Llueve todo el tiempo,

afuera tupido y gris, aquí contra el balcón con goterones

cuajados y duros, que hacen plaf y se aplastan como

bofetadas uno detrás de otro, qué hastío. Ahora aparece una

gotita en lo alto del marco de la ventana; se queda

temblequeando contra el cielo que la triza en mil brillos apagados,

va creciendo y se tambalea, ya va a caer y no se cae, todavía no se cae.

Está prendida con todas las uñas, no quiere caerse

y se la ve que se agarra con los dientes, mientras le crece la barriga;

ya es una gotaza que cuelga majestuosa, y de pronto zup, ahí va, plaf,

deshecha, nada, una viscosidad en el mármol.

Pero las hay que se suicidan y se entregan enseguida,

brotan en el marco y ahí mismo se tiran; me parece ver

la vibración del salto, sus piernitas desprendiéndose y

el grito que las emborracha en esa nada del caer y aniquilarse.

Tristes gotas, redondas inocentes gotas.

Adiós gotas. Adiós.

...Solo espero que se acabe luego el invierno...

...no quiero seguir viendo como las gotas se mueren...